Reblogged from The Nahmias Cipher Report:

1. We must not define ourselves by freedom from religion, from abuse, from rape, from derision. From societal norms, from conformance, from acceptable compliance. From race, from the accident of geographical happenstance of birth or of life, whether lived extraordinarily or pedestrian, with unsung aplomb, or within the rarefied strata of the newly minted pantheon of ‘celebrity’ deities. We should define ourselves as freedom to reinvent ourselves and our realities. To impact positively the lives of those …

Like Louis Armstrong, Dizzy Gillespie, and their groups, Dave Brubeck and his first great quartet were among the first jazz musicians after World War II to travel diplomatically in the service of peace throughout the world. Armstrong released Ambassador Satch in 1955, and Brubeck released The Real Ambassadors, with Armstrong, Carmen McRae, and others, seven years later—helping, maybe, to thaw the Cold War.
From “Tokyo Traffic” to “Koto Song,” the album captures the range of lifestyles and rhythms of modern Japan, both urban and rural. The pastoral seems to appear more, with Paul Desmond’s sweet alto taking on flutelike inflections and coaxing some of Brubeck’s most delicate lyricism, though he does not neglect the piano’s more percussive possibilities. In the latter, Brubeck is kicked along by the masterful Joe Morello on percussion, the shining star of this date. Using virtually all components of the drum set—particularly the tom-tom, floor tom-tom, Chinese and Turkish cymbals, woodblock, and temple blocks—Morello evokes the spectrum of Japanese musical traditions alluded to by Brubeck in his compositions. Check Joe out on “Tokyo Traffic,” especially.
via Dave Brubeck Quartet | Jazz Impressions of Japan.

Lucian Freud, Girl with a White Dog, 1952

Article provided by Grove Art Online www.groveart.com

Lucian Freud Interior In Paddington, 1951

British painter and draughtsman. Freud spent most of his career in Paddington, London, an inner-city area whose seediness is reflected in Freud’s often sombre and moody interiors and cityscapes. In the 1940s he was principally interested in drawing, especially the face. He experimented with Surrealism. He was also loosely associated with Neo-Romanticism. He established his own artistic identity, however, in meticulously executed realist works, imbued with a pervasive mood of alienation.
Two important paintings of 1951 established the themes and preoccupations that dominated the rest of Freud’s career: Interior in Paddington (Liverpool, Walker A.G.) and Girl with a White Dog (London, Tate). Both paintings demonstrate an eagerness to establish a highly charged situation, in which the artist is free to explore formal and optical problems rather than expressive or interpretative ones.
By the late 1950s brushmarks became spatial as he began to describe the face and body in terms of shape and structure, and often in female nudes the brushstrokes help to suggest shape. Throughout his career Freud’s palette remained distinctly muted.
A close relationship with sitters was often important for Freud. His mother sat for an extensive series in the early 1970s after she was widowed, and his daughters Bella and Esther modelled nude, together and individually. Although the human form dominated his output, Freud also executed cityscapes, viewed from his studio window, and obsessively detailed nature studies. The 1980s and early 1990s were marked by increasingly ambitious compositions in terms of both scale and complexity.
via Tate.org.uk

Related articles

• Lucian Freud: reflections of the artist (guardian.co.uk)
• Lucian Freud: Tales from my father’s studio (telegraph.co.uk)

Berlin, Unter den Linden, Victoria Hotel zwischen 1890 und 1900 (wiki)

Quella notte che dormii per strada, a Berlino, fu la notte seguente al primo giorno che vi arrivai, un mattino di sette anni fa. Faceva febbraio fuori. Avevo viaggiato in treno tutta la notte, da Hauptbahnhof Station (Monaco), attraverso la Bavaria, la Turingia, Brandeburgo, fino a Zoologischer Garten, la stazione a ovest di Berlino in cui mi fermai. Non conoscevo nessuno, non avevo un posto dove dormire, appena 250 euro dentro la tasca dei jeans.
Di Zoologischer Garten avevo letto da ragazzina in quel romanzo di Christiane F., poi diventato un film nell’81.
C’è una cosa che caratterizza e distingue i luoghi, e questa è la luce. Berlino è una città di ombre. Profuma di sporco e graffiato. E’ una scheggia tra le costole degli edifici monumentali, le costruzioni moderne, tracce di guerra, avanzi di storia nelle rovine. Il Funkturm, la Neue Synagoge, il Muro, Christopher Street Day, il Checkpoint Charlie, Good Bye Lenin. Ogni angolo di Berlino è rottura e giunzione. Il tempo è una fotografia sgualcita e accartocciata negli angoli.
Qualche settimana fa ho trovato un romanzo che ho pensato sarebbe stato bello leggere a quei tempi, Goodbye to Berlin, dello scrittore inglese Christopher Isherwood. ‘Brilliant skretches of a society in decay’, avrebbe detto George Orwell
Christopher Isherwood nasce nel 1904 a Wyberslegh Hall, High Lane, Cheshire, in North West England, da padre tenente colonnello delle armi inglesi, morto durante la prima guerra mondiale. Dopo la morte del padre, Christopher la madre e il fratello minore si trasferiscono a Londra, dove lo scrittore intraprende un corso di medicina. Isherwood inizia a scrivere da ragazzino, dapprima poesie, poi un primo romanzo, All the Conspirators, del 1928, che non riscuote grande fortuna.
In quegli anni conosce W. H. Auden, di cui si innamora e per il quale abbandona medicina e si trasferisce a Berlino, dove i due vivranno insieme, con spirito da kamikaze, fino al ’38. E’ durante gli anni trascorsi nella repubblica di Weimar che Isherwood concentra la propria produzione narrativa prima di un definitivo trasferimento in America, da dissidente, dove inizia ad occuparsi di cinema, teatro e commedia.
Qualche anno prima, al cugino francese Ferdinand Bardamu, protagonista del romanzo Viaggio al termine della notte, di Louis-Ferdinand Céline, sarebbe toccata ben altra sorte; partito per la guerra, la prima, e rientrato a Parigi dall’America, avvierà uno studio medico a La Garenne-Rancya, rinomato sobborgo parigino che farà da cornice agli sproloqui dello scrittore contenuti  in questo romanzo meraviglioso pubblicato a cavallo fra le due guerre.
Goodbye to Berlin, del 1939, è parte di una raccolta ‘The Berlin Stories’ che inquadra la società berlinese attraverso gli occhi e l’umore della gente che Isherwood incontra per strada, nei campi da golf, nei club, le sale da tea, i salotti. Quasi la guerra fosse appena un contrattempo e un fastidio, e a farla soltanto i soldati e la gente ammazzata oltre il confine. I campi di concentramento uno scherzo d’ebrei, l’omosessualità una malattia infettiva, il nazismo una preghiera, Hitler un messia.

A collection of six overlapping short stories set against the backdrop of the declining Weimar republic as Hitler rose to power. Isherwood, appearing himself as a fictional narrator, lives as a struggling author in the German capital, describing his meetings with the decadent, often doomed eccentrics, bohemians, and showgirls around him. The sense of oblivious naivety to the gathering storm around them gives his characters tremendous pathos and tragedy. The title refers not just to Isherwood’s departure from a city he clearly loved, but also to the sense that the Berlin of the early thirties was irrecoverably destroyed by the rise of the Nazis, and the destruction of the Weimar State. Isherwood is evoking an age that will never be seen again. It’s not so much a story of sorrowful departure as an obituary.

via . BOOK REVIEW CHRISTOPHER ISHERWOOD GOODBYE TO BERLIN

The Berlin Stories ispirò il regista John Van Druten a dirigere il film ‘I am a Camera’, del 1951, una commedia ‘Cabaret’, del 1966, e l’omonimo film del 1972 che valse a Liza Minelli un Academy Award per aver interpretato Sally, una giovane flapper inglese in cerca di fortuna come attrice a Berlino
E’ giusto Sally Bowles il racconto più spassoso contenuto in Goodbye to Berlin, di cui vi propongo una parte
She lived a long way down the Kurfustendamm on the last dreary stretch which rises to Halensee. I was shown into a big gloomy half-furnished room by a fat untidy landlady with a pouchy sagging jowl like a toad. There was a broken-down sofa in one corner and a faded picture of an eighteenth-century battle, with the wounded reclining on their elbows in graceful attitudes, admiring the prancings of Frederick the Great’s horse.
‘Oh, hullo, Chris darling!’ cried Sally from the doorway. ‘How sweet of you to come! I was feeling most terribly lonely. I’ve been crying on Frau Karpf’s chest. Nicht wahr, Frau Karpf?’ She appealed to the toad landlady, ‘ich habe geweint auf Dein Brust.’ Frau Karpf shook her bosom in a toad-like chuckle.
‘Would you rather have coffee, Chris, or tea?’ Sally continued. ‘You can have either. Only I don’t recommend the tea much. I don’t know what Frau Karpf does to it; I think she empties all the kitchen slops together into a jug and boils them up with the tea-leaves.’
‘I’ll have coffee, then.’
‘Frau Karpf, Liebling, willst Du sein ein Engel und bring zwei Tassen von Koffee?’ Sally’s German was not merely incorrect; it was all her own. She pronounced every word in a mincing, specially ‘foreign’ manner. You could tell that she was speaking a foreign language from her expression alone. ‘Chris darling, will you be an angel and draw the curtains?’
I did so, although it was still quite light outside. Sally, meanwhile, had switched on the table-lamp. As I turned from the window, she curled herself up delicately on the sofa like a cat, and opening her bag, felt for a cigarette. But hardly was the pose complete before she’d jumped to her feet again:
‘Would you like a Prairie Oyster?’ She produced glasses, eggs and a bottle of Worcester sauce from the boot-cupboard under the dismantled washstand: ‘I practically live on them.’ Dexterously, she broke the eggs into the glasses, added the sauce and stirred up the mixture with the end of a fountain-pen: ‘They’re about all I can afford.’ She was back on the sofa again, daintily curled up.
She was wearing the same black dress today, but without the cape. Instead, she had a little white collar and white cuffs. They produced a kind of theatrically chaste effect, like a nun in grand opera. ‘What are you laughing at, Chris?’ she asked.
‘I don’t know, ‘I said. But still I couldn’t stop grinning. There was, at that moment, something so extraordinarily comic in Sally’s appearance. She was really beautiful, with her little dark head, big eyes, and finally arched nose- and so absurdly conscious of all these features. There she lay, as complacently feminine as a turtle-dove, with her poised self-conscious head, and daintily arranged hands.
‘Chris, you swine, do tell me why you’re laughing?’
‘I really haven’t the faintest idea.’
At this, she began to laugh too:’You are mad, you know!’
‘Have you been here long? I asked, looking round the large gloomy room.
‘Ever since I arrived in Berlin. Let’s see- that was about two months ago.’
Taken from ‘Goodbye to Berlin, by Christopher Isherwood, 1939

Reblogged from LiteraryMinded:

I’m reading 20 classic, modern-classic or cult books in 2011. Read more about this project here. Why did I want to read it? I only heard of Angela Carter, strangely, when I started my doctorate and attended a seminar about one of the stories in The Bloody Chamber. It included a hand-out with an extract of the story. Feminist, erotic fairytales with layers of socio-political meaning, written in an enjoyable, playful manner – they sounded like heaven. I was also, recently, looking for something …

Domani San Valentino. San Valentino si festeggia, giusto? L’ultima volta che ho festeggiato San Valentino è stato 13 anni fa. Avevo 17 anni. Lui 22. Non mi ricordo come abbiamo festeggiato, ma quasi certamente come una rispettabile coppia di giovani meduse innamorate che va in birreria, si scambia un paio di insulti e a fine serata non tromba neanche, perchè io avevo il ciclo (questo me lo ricordo specialmente perchè P. me l’ha rinfacciato per più di una settimana. In pratica io gli avrei fatto spendere 10 mila lire e alla fine non glie l’avrei neanche fatta annusare. Questo aveva detto lui. Annusare).
Fatto sta, è da allora che non ne festeggio uno. Non me ne sono mai chiesta il motivo fino a ieri mattina, quando una delle mie colleghe me lo ha fatto notare.
Annaspo, prendo tempo
ma che ne so io, non è capitato. Sarà stato che giusto quel giorno non avevo un compagno o quasi certamente avevo da fare. Umh.
Poi però m’è presa una strana malinconia, così le ho raccontato di quella volta che il mio uomo mi ha portata fin sopra un tetto, ha indicato una stella, detto che quella, per lui, ero io, e che ci saremmo amati per sempre e per sempre saremmo stati felici. C’eravamo baciati, avevamo fatto l’amore. Nel tetto, sopra le tegole. Senza paure.
Non è romantico? Ha funzionato. Lei ne è stata contenta, io mi sono tirata fuori da un impiccio. Del resto sono storie come questa, intime, che cementano il coefficiente affettivo fra colleghe di lavoro. Cose come quella prima volta che hai usato un tampone e non sei riuscita a sfilarlo fuori; quella in cui il tuo boss c’ha provato e gli hai mollato un calcio nei marroni; quella in cui sei riuscita a capire come arrangiare i gancetti di un corpetto, o sei riuscita a non bucare con le unghie un paio di autoreggenti nuove; quella volta che hai pianto per Casablanca, quell’altra guardando 8 1/2 di Fellini. Quella in cui sei finita in caserma per aver insultato un poliziotto, o quell’altra che hai dormito per strada, a Berlino. Cose come queste, dette in confidenza, tra amiche.
La verità è che alcuni di noi non riescono a vivere una relazione di coppia. O semplicemente a stare in coppia. Alcuni a non innamorarsi, altri a non sentirne l’esigenza, altri ancora a non volerne neanche sentire parlare. Perchè non ci si innamora, ci si innamora troppo, si sta meglio da soli, non si riesce a rinunciare alla propria solitudine, non si ha voglia di prendere le cose troppo sul serio. Perchè ci si stanca in fretta, ci si disinnamora subito, o semplicemente non si ha voglia di porre l’altro nelle condizioni di dover subire il nostro disimpegno, i cambi d’umore, i silenzi, le pause d’alienazione, le crociate oltre oceano, certi deliri di onnipotenza, certe voglie di sesso. Delle volte stare da soli è un atto di responsabilità, rispetto e amore, nei confronti dell’altro. Chi ha detto gli altri devono amarci per come siamo? Irritabili, spigolosi, d’umore pesto, egocentrici. Chi ha detto gli altri devo addirittura sopportarci, persino amarci, sempre e comunque, per come siamo? Commette molti crimini, la vanità. E poi chi è un amante dei libri e del cinema lo sa, tutte le storie, sia brutte che belle, hanno una fine. Non è assurdo stare in coppia per solitudine, o per noia? Giurarsi amore eterno, tradirsi di nascosto, ripensarci, ritradirsi. Detestarsi, ma non avere il coraggio di lasciarsi.
Quest’anno voglio festeggiare San Valentino. E lo voglio festeggiare dedicando un brano a mia sorella Floriana, donna straordinaria, paziente e gentile, che amo follemente, e amerò finchè avrò vita.
Henrietta, dei The Fratellis, off l’album Costello Music, che abbiamo trovato in una bancarella in Camden quando è venuta a trovarmi lo scorso ottobre.
Buon San Valentino in anticipo, tesoro. Mi manchi.

Reblogged from Second Floor Studios & Arts – [SFSA]:

Butterfly Catcher – Le Guo 2012 Restless Envisioning – New Paintings by Le Guo Opening night preview – Thursday 26th January 2012, 5pm – 9pm Exhibition opening days/times Fri 27th to Sun 29th January 2012, 11am – 5pm and Fri 3rd to Sun 5th February 2012, 11am – 5pm When we envision the physical world around us what do we see? What do we fear? What do we dream? What do we create? Our envisioning isn’t always successful, but we continue envisioning. Dismantle Mindscape No.3 – Le Guo 2012 Restless …

Reblogged from cameravagrant:

Some time ago, just before she left for good, we we’re lying in bed, me and her, her and me. I think we might have been listening to those mad pigeons scrambling in the roof again, doing that crazy dance they did, but I can’t be sure anymore. What I do remember is telling her what I wanted to do, how I wanted to capture memories of the world, how I wanted to create something some might possibly find ‘beautiful’. I don’t think I made myself very clear though, incoherently rambling on like I tend to do, I …

Photo by Hunter Freeman

Il proletariato è in crisi. Secondo alcuni, la crisi del proletariato non è una buona scusa per lamentarsi, soprattutto, essere paranoici. I proletari sono paranoici. In alcuni casi depressi, ansiosi, stressati. Nei casi peggiori vittime di suicidio, e colpevoli di reato.
Il proletariato è un senso di colpa sociale, lo Stato lo ammetta, ha fallito nell’educazione dei propri cittadini. Che ha diviso, per classi e prestigio sociale. Ad alcuni ha dato troppo, ad altri appena di che vivere. Ad alcuni ha permesso di studiare, addirittura dirigere i governi e delinquere, ad altri di lavorare perchè i delinquenti potessero amministrare quei governi. Ad alcuni ha elargito paghette sostanziose, tante monetine, ad altri salassi da pagare e appena le bricioline.
La depressione del proletariato in crisi anticipa i sintomi di una patologia ancora più violenta e distruttiva, l’Apatia. I dottori prescrivono medicine. Prozac, Zoloft, Fevarin, Seropram, Elopram, Citalopram ecc. La depressione si può curare, dicono. Le medicine hanno l’effetto di narcotizzare gli istinti. Tutta quella frustrazione, quella rabbia, quello sgomento, che sono all’origine della depressione, vengono sedati, narcotizzati, mutati in rassegnazione e gli inadattati proletari ridotti a drogati di felicità sintetica. Felicità e desiderio coincidono nella soddisfazione di piaceri consumistici, e i piaceri consumistici nella realizzazione di una società materialistica vuotata di spiritualismo e idealismi.
E invece no. La soluzione alla depressione del proletario in crisi viene dal Cosmismo russo e non deve essere un caso la NASA è in cerca di astronauti da lanciare nello spazio. Ma il proletariato può fare di più e sulla base del Piano di Esplorazione Spaziale di Konstantin Ziolkovsky, costruirsi il proprio Ascensore spaziale, la propria scala per le stelle.
Cosmonauti, è arrivato il nostro momento